Rapazola petulante
e tão levado da breca
que pô-lo a governante
não lembraria ao
careca.
Lembrou, contudo, ao
Monhé,
performer em lembraduras,
que recrutou o Galamba
e o pôs nas
Infra-Estruturas.
O afilhado e o
padrinho
são uma bela parelha;
só os distingue o
brinquinho
que um deles usa na
orelha.
O Partido Socialista
é uma cesta de maçãs,
e como está bem à
vista
são mais as podres que
as sãs.
Na União Europeia
há um país que cheira
mal;
já se diz à boca cheia
que o país é Portugal.
Se a causa desta
desdita
é o dito socialismo,
então deite-se à
sanita
e puxe-se o autoclismo.
Com a doença de Alzheimer
tem semelhança e
contraste:
amnésias, mas
selectivas,
lembranças, mas quanto
baste.
É nos membros do Governo
que a doença
predomina,
desde o Pedro Nuno
Santos
ao Cravinho e ao
Medina.
Mas o nosso Zé Povinho
já não está a gostar
da história
e possui medicamento
pra espevitar a
memória.
Os trasmontanos, na sua maioria, sabem o significado da expressão
“serrar a velha”, porque é o nome duma tradição carnavalesca das suas terras;
mas para quem não é nordestino, o sentido da expressão não é óbvio e carece de
esclarecimento.
Trás-os-Montes, como diz o nome, é uma região montanhosa,
formada por cabeços, colinas, outeiros; e os seus habitantes vêem essas
elevações sob duas vertentes principais: uma a que chamam soalheiro;
outra, a oposta, que designam por avessedo. Soalheiro é a vertente
voltada a sul, mais exposta ao sol, com temperaturas mais propícias às culturas
e às árvores de fruto; o avessedo, que algumas terras alteram para avesseiro, é
o lado contrário, voltado a norte, mais frio e húmido e onde a neve e a geada
levam mais tempo a derreter.
Parece que a orografia moldou o carácter, a maneira de ser
dos trasmontanos, cuja idiossincrasia reflecte essa realidade bifronte. A
trasmontanidade tem assim o seu lado solar e o seu lado sombrio. Do primeiro
fala-se constantemente, quando se identifica Trás-os-Montes com o “Reino
Maravilhoso”, quando se proclama que para lá do Marão mandam os que lá estão,
quando se pinta o retrato robot do transmontano: rijo e firme como as rochas que o viram
nascer, com fibra moral que pode quebrar mas não verga. Isto no que respeita ao
lado soalheiro da sua psique. Mas há o outro lado, o avessedo, da inveja, da
maledicência, do interesseirismo, da mesquinhez, da doblez, da fanfarronice.
Disso não se fala nem lhe fazem referência os transmontanófilos, nem os
etnólogos quando abordam a trasmontanidade. Só em certas ocasiões, como no
Carnaval, é possível soltar a língua e escalpelizar os podres, as vilezas, as
chico-espertices. É para isso que serve a tradição de “Serrar A Velha”. Numa noite
combinada, um grupo de malta sobe ao ponto mais elevado da povoação e aí, em
altas vozes e usando um embude como altifalante, faz um relato do que ao longo
do no aconteceu na aldeia, do que deu nas vistas, mais picante ou mais vergonhoso,
e tudo isso é recitado em linguagem desbragada e em versos chocarreiros, com
menção dos nomes dos protagonistas visados. Tudo é proclamado aos quatro
ventos.
É isso que se chama “serrar a velha”. A “velha” representa
essas malignidades, essas escabrosidades. É uma bruxa repulsiva, uma entidade
maléfica que apetece esconjurar, serrar e cortar aos pedaços, tal como apetetece
fazer a certas encarnações demoníacas, como Putin, por exemplo.
Dando continuidade a essa tradição, e à boleia da mesma, é
que escrevi este livro, para “serrar” certos caramonicos, que usam o nome de
trasmontanos mas para desonra dos mesmos. Se quiserem saber quem são, leiam o
livro.
Ligação; Editora Poesia Impossível
I
“Gajo” é um termo muito
usado
no falar coloquial,
quer dizer tipo, fulano,
e ninguém o leva a mal.
Mas um juiz bragançano
diz que o vocábulo é porno,
porque lá na sua zona
é sinónimo de corno.
E a uma colega juíza
que a seu respeito o usou
ganhou-lhe tal ojeriza,
que nunca lhe perdoou.
Foi aí que teve início
a guerra longa e cruenta
entre o juiz comichoso
e a magistrada minhota
que é das de pêlo na venta.
Guerra que até já subiu
ao Supremo Tribunal
para lhe pôr um final
e onde se fez a barrela
de um monte de roupa suja,
tanto dele como dela.
Mas eu iria jurar
que ainda não é desta
que a rixa vai terminar.
II
Em nenhum vocabulário.
geral ou da região,
se regista o termo “gajo”
com sentido de cabrão.
É, pois, de supor que apenas
na aldeia de Parada,
terra natal do juiz,
tal palavra seja usada
com semelhante cariz.
Mas ninguém é obrigado
a saber o dialecto
das berças do magistrado.
Todavia é dele o mérito
de ter chamado a atenção
para o que há de mais típico
no seu amado torrão.
E se Podence é famosa
por ser terra dos Caretos
na altura dos Entrudos,
por obra do Meritíssimo
Parada é terra dos “gajos”,
como quem diz, e salvo seja,
o alfobre dos cornudos.
Vai ser aldeia folclórica
e com atractivos únicos
que vão dar muito nas vistas
e que vão constituir
chamariz para os turistas.
Parada não vai parar
e por terras de Bragança
vai ser a aldeia mais guapa,
e jamais esquecerá
o juiz que a pôs no mapa.
III
Com esta guerra bufona
entre o juiz Alecrim
e a juíza Manjerona,
ficamos elucidados
de como a nossa Justiça
se entretém consigo mesma
e, mais lenta do que a
lesma,
não tem tempo para julgar
os Sócrates, os Salgados,
e outros abotoados
com nossas magras poupanças,
que passeiam, regalados,
por Franças e Araganças.
Termino com chave de oiro,
transcrevendo do jornal (*)
o que um dos litigantes
diz do outro, tal e qual:
“Passou por mim, encostou
a [sua] cabeça à minha
e disse-me: vou-te
foder”.
Faça o leitor comentários,
porque eu não os sei fazer.
(*) cf. “Público”
de 20 de Fevereiro de 2022. Quem quiser conhecer esta guerra com mais pormenor
pode consultar as reportagens do mesmo jornal dos dias 22 de Fevereiro, 1 e 31
de Março, e 5 de Abril de 2022.
No
PÚBLICO de 5 do corrente, consta um artigo de Elísio Macamo, “Professor de
sociologia e Estudos Africanos na Universidade de Basileia”, em que o autor
louva o pedido de desculpa de António Costa pelo massacre de Wiriamu, cometido
em Moçambique pelas tropas portuguesas. Mas embora reconheça a nobreza do gesto
do Primeiro-Ministro português, por outro lado declara sentir raiva porque se trata
de “simples palavras que não custam nada para se pronunciar”.
Na
mesma edição do jornal vem a carta de um militar português do tempo da guerra
colonial, onde se afirma: “Nunca Portugal exigiu desculpas dos movimentos de
libertação pelos massacres bárbaros de mulheres e crianças no início dos anos
60. Se é para quebrar pactos de silêncio que seja para todos”.
Concedo
que os crimes dos opressores sobre os oprimidos sejam de maior gravidade que os
de sentido inverso. Todavia estes não deixam de ser crimes, não deixam de fazer
parte da História (e da Sociologia), e não devem ser varridos para debaixo do
tapete. Não seria menos cristão que o Sr. Professor se lembrasse de pedir
desculpa por eles, tanto mais que, como refere, as palavras não custam nada a pronunciar.
(*) Carta enviada ao “Público” e não publicada
Faz-me sempre muita
espécie,
acho mesmo repugnante
saber que certos artistas
se digam não
comunistas
e vão à festa do Avante.
Pois se não são
comunistas
actuam lá com que fim?
É apara apaparicarem
os amigos de Putin?
Eu não quero ser de
intrigas,
mas tenho cá para mim
que não vão lá por
amor
ou se é por amor que
vão,
é por amor ao pilim.
O PC, como proclama,
é o partido dos pobres,
mas para comprar
artistas
sempre se arranjam uns
cobres.
De resto, como é, evidente,
só sendo rico se pode
ajudar quem é
indigente.
Os artistas sabem
disso,
eles são uns sabidões;
se exigem ricos cachês,
é com boas intenções.
E a Quinta da Atalaia
é o teste de algodão
para conhecer a laia
dos artistas que lá
vão.
Sempre houve ao longo dos anos
tiranos e carniceiros
que tiveram ao serviço
sevandijas avençados
pra lhes lamber os traseiros.
O lambedor de Putin,
o sevandija Cirilo,
na história vai deixar marca,
não só por ser patriarca,
mas por lamber com estilo.
Até se atreve a escarrar,
sem pudor e sem rebuço,
que Putin é uma oferenda
que Deus fez ao povo russo.
Diz-se sacrilegamente
de Jesus Cristo sequaz,
mas o evangelho que prega
é escrito por Satanás.
Senhor, de que estás à espera
perante esse porco imundo?
Porque não mandas um raio
que o rache do cimo ao fundo?
Tchizé, filha do
sultão
e com o pai moribundo,
vai para a televisão
como uma fera raivosa
a ameaçar meio mundo.
Mas a forma como grita
não dá para perceber
o que a torna mais
aflita,
onde lhe está a doer.
Olhando bem para ela,
não há dúvida que
sofre;
É dor de perder o pai?
Temor de perder o
cofre?
E saber, preto no
branco,
a verdadeira razão,
mete pai e mete banco,
é um problema
filosófico,
de difícil solução.
Este povo é masoquista,
gosta que o façam
sofrer,
e o partido socialista
é isso que anda a
fazer.
E quanto mais o
partido
o envilece e desfruta,
mais o povo lhe
agradece
com maioria absoluta.
Os beijos do
Presidente
começaram pelas faces
e em sentido
descendente
já chegaram às
barrigas.
Qual será o próximo
passo?
Dizê-lo causa embaraço
e eu também não sou de
intrigas.
Putin afirma: na Ucrânia
não há guerra, mas
apenas
uma acção especial;
Costa diz: na
Lusitânia
com o governo
socialista
acabou a austeridade.
São dois lider’s bem diferentes,
mas num ponto
convergentes:
no seu amor à verdade.
Sobre
o 25 de Abril, afirma Carmo Afonso, na sua crónica do mesmo dia, neste jornal,
que “sempre houve quem dele se sentisse vítima por ter sido despojado de
património ou do poder”.
Esqueceu-se
a colunista (…) de mencionar aqueles, talvez o grupo mais numeroso, que, logo a
seguir ao 25 de Abril e mesmo sem serem privados “de património ou de poder”,
até porque os não possuíam, estiveram na iminência de serem espoliados do mais
valioso de todos os patrimónios: de si próprios, dos seus ideais de liberdade,
dos seus valores, da sua concepção de modo de viver.
Os que tentaram voltar a fazer de nós os adultos-crianças que fomos durante o salazarismo, são os mesmos que agora, aberta ou sonsamente, não se envergonham do seu putinofilismo.
* Publicado
no “Público” em 26-04-2022
Flávio Henrique Vara
Rua Leopoldo de Almeida, 13-7
A
1750-137 Lisboa
965558202
Campesino irredutível, nado e
criado em berças transmontanas, mas por força da minha sina a residir em
Lisboa, não sou capaz de passar longos períodos na capital sem ir
desintoxicar-me dos miasmas citadinos aos ares da terra onde nasci. Confesso
que ultimamente cada vez que lá fui voltei mais desencantado. Aquilo já não é o
que era. As coisas que mais me prendiam, que me eram mais familiares, como os
passarinhos e as flores silvestres, estão em vias de extinção. As andorinhas já
são em número reduzido; os chascos, as carriças e os trigueirões já são difíceis
de avistar e já não nos deleitam com os seus trinados; o rosmaninho, a cheirosinha
(vulgo tomilho), o alecrim, tão abundantes, no tempo da minha infância, são
hoje raridades.
Estava eu melancolicamente a interrogar-me
sobre qual poderia ser a causa de tais fenómenos: pesticidas, alterações
climáticas? E eis que o choque foi tremendo: a causa tenho sido eu próprio. Tal
revelação chegou-me via Carmo Afonso, a colunista da última página do jornal PÚBLICO:
“por cada vez que alguém
compara o BE e o PCP à extrema-direita morre um passarinho silvestre, seca uma
flor campestre. Ao ritmo a que vamos não sobrarão nenhuns nem nenhumas
(Público de 8-4-22).
Desgraçadamente, eu tenho
feito muitas vezes essas comparações. Para meu eterno remorso. Eu pecador me confesso.
Jamais voltarei à minha aldeia para não me deparar com os estragos que lá
provoquei. Mea culpa, mea culpa, mea culpa.
Generosa e sempre
atenta
às carências dos
velhotes,
Maria José Madruga
tricotou com muito
apuro
uns excelentes meotes,
muito quentes e macios
para eu não sofrer
mais
o tormento dos pés
frios
pelas noites
invernais.
Mais ninguém da minha
idade
entre nobres e plebeus
se poderá orgulhar
de uns meotes como os
meus.
Meotes de tanta estima
não se vendem nos
mercados
e a sua matéria-prima
é de fios de altruísmo
e amizade
entrelaçados.
Não sei como agradecer
à Zezinha por me ter
distinguido com tal
prenda;
e só para não ficar
com os pés muito
quentinhos
mas com as mãos a
abanar,
tricotei estes
versinhos
que lhos vou endereçar
com gratidão e
beijinhos.
